La chasse est ouverte

Après les cigales de Crète, les moustiques de Croatie. C’est un rituel qui s’est installé : chaque soir, armée d’une espadrille, j’élimine ceux qui pompent mon sang depuis trop longtemps. L’avertissement du guide du Routard disait donc vrai.

En répétant les gestes et mouvements d’un père as du torchon, j’élabore mes propres techniques pour mettre fin à ceux qui ravagent mes jambes. Debout sur le lit, mes oreilles scrutent le moindre bruit et mes yeux examinent la pièce. PAF. Loupé. Un râle dans ma langue maternelle puis la lutte reprend.

Finalement, après un combat qui peut durer jusqu’à une demi heure, je me couche satisfaite de ma victoire et exténuée de ma journée.

La nuit peut enfin commencer.