Il pleut, il mouille, on est en vadrouille [2]

Où suis-je ? Quel jour sommes-nous ? Qui est cet inconnu en polo vert avachi sur le lit en face du mien ? Il me faut plusieurs minutes pour retrouver mes esprits. Ou les effets secondaires d'une sieste réussie.

Et puis on se motive, on s'active pour ressortir. Tandis que Damien va se laver les dents, je dévore mes derniers biscuits. Chacun ses priorités dans la vie. Enfin. Nous voilà prêts. Nous dévalons les escaliers d'un pas motivé, ouvrons la dernière porte qui nous sépare de notre nouvelle aventure... et nous retrouvons face à une pluie diluvienne. Nous patientons quelques instants, le temps que la mousson passe, et je ne peux m'empêcher d'observer cette femme dodue dans cet immense sac plastique (qui lui sert de manteau) qui enchaîne les cigarettes. Mais ne traînons pas. Nous avons mieux à faire que d'observer cette énergumène.

Direction la gare. Notre objectif : rejoindre le magnifique monastère que l'on apercevait de loin ce matin, à environ une dizaine de kilomètres du centre. Notre moyen de transport : le bus 7a dont l'arrêt n'est indiqué nulle part. C'est finalement une babouchka un peu aigrie mais bien informée qui nous indique le lieu adéquat pour attendre le fameux bus. Alors que nous commençons à être découragés (entre le temps merdique et le car qui n'arrive pas), j'aperçois soudain ce dont je rêvais depuis tôt le matin : un bout de ciel de bleu. Et voilà qu'il prend de plus en plus de place le bougre ! C'est un véritable miracle qui se produit là. En l'espace d'une demi-heure, le ciel plombé laisse place à un temps d'été. Et comme un miracle ne vient jamais seul, voilà que notre bus arrive.

Les bonnes nouvelles ont toutefois des limites : le bus tombe en panne au beau milieu d'une route de campagne. Mais contrairement au chauffeur du Ouibus Toulouse-Paris (contre qui je suis toujours en colère), ce dernier règle le problème en moins de 5 minutes. À la russe.

Nous arrivons finalement à destination sous un soleil presque de plomb. Je me sens bien. Il me semble encore une fois que nous sommes les seuls touristes et c'est tant mieux. Je supporte de moins en moins les Français à l'étranger.

Le monastère est, comme le reste de la ville, très vert et calme . Seuls quelques badauds et quelques prêtres s'y promènent. C'est le calme absolu avec un temps parfait.

Le tour est vite fait, alors nous poussons jusqu'à l'embouchure du lac Ilmen où se presse une enfant qui promène son chien. Ça sent la friture à plein nez, et cela présage de nombreux autres barbecues à venir.

Le retour en ville se fait tranquillement, tandis que le soleil nous fait l'honneur de rester parmi nous. Dans le bus, je m'amuse du regard surpris et curieux des gens qui nous entendent parler français.

Nouvelle ambiance au Kremlin. Tout le monde arbore tenue d'été et lunettes de soleil. Nous suspectons d'ailleurs les autorités d'avoir balancé dans le ciel des je-ne-sais-quoi qui assurent de garder les nuages au loin le temps de la fête. Mon appli météo, d'habitude très fiable, indique une pluie orageuse alors que le soleil brille de tous ses rayons dans un ciel (presque) sans nuage. C'est louche.

Sur la scène montée le matin même, une petite fille aux couettes blondes chante (mal) une comptine sur la pluie et le beau temps, tandis qu'une autre déguisée en chat effectue des pas de danse un peu trop osé à mon goût.

Mais le clou du spectacle se trouve sur notre gauche. Un chameau (oui, oui, un chameau) promène des enfants entre ses bosses sur la place qui fait face au Kremlin. J'aurais tendance à dire que c'est normal en Russie.

Pour clore cette belle et exténuante journée, nous nous offrons un bon dîner local en terrasse au soleil. Au loin, on entend un concert de blues américain qui donne à ce moment un sacré air de vacances.